ILHA

Você vem a passos largos
Em uma das mãos o vento
Na outra, o quadrante perfeito do tempo.
Nos olhos um tom de mel, sem culpas, sem flores
No peito sangram nuvens de dores.
E como prece murmura o amor
E goza entre salmos e anjos
Depois, calada, em lágrimas ora.
Enquanto meus versos inquietos
Desnudam a aurora
E riscam o céu num tom de vermelho-pecado
Sou ilha, cercado de você por todos os lados.

Tonho França